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Channel: El Armario de Lula
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La inflación y la tontería

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¿Estamos locos o qué está pasando aquí?

¿Casi 200 euros por unas ibicencas? Anda, anda y pírate.


¿Casi 300 por unas menorquinas? ¿Pero qué historia es esta?


¿Os acordáis de la roba de llengos? Pues ahora los guiris se vuelven muy locos por ella y no veáis cómo está la inflación. Si antes ya era cara, ahora es un atraco malo.

Así que mejor apuntad este nombre, antes de que se den cuenta y empiecen a pedir un riñón por metro cuadrado: tela de bolic o mocador de bolic.


Mallorquina de toda la vida. Se usaban para envolver la merienda, los regalos, etc. Todas las abuelas de esta tierra mía dominan el arte de embolicar con esta tela maravillosa.

Son la versión mallorquina de los Furoshiki, solo que las japonesas son estampadas y de colores vivos. 

 

Los mocadors (pañuelos) de bolic no. Los de aquí son austeros, sin estridencias ni alardes, exactamente como el carácter de los isleños.

Yo tengo tres caminos de mesa y un delantal que me ha hecho por encargo la hija de una amiga que cose como las diosas mediterráneas. Y, como dice una amada amiga, es todo ideaaaaal! 


Si hacéis una visita exprés a Palma, hay un forn (panadería) maravilloso que se llama Es Fornet de la Soca que ha hecho bolsas de tela de bolic. Creo que se pueden comprar allí mismo, posiblemente el souvenir más bonito que os podáis llevar de Mallorca. 

Y ya os aviso, querréis comeros la tienda entera. 

Besos a todas


¿Quién es Vanessa Prosser?

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Esa chica tan mona que veis ahí abajo. Una veinteañera que vive en la Gold Coast australiana, ama de casa y madre de una bebé llamada Bambi.



Vanessa come mucha fruta y verdura (pero mucha, mucha) y tiene un novio surfero, Sean, padre de Bambi y la única carne que Vanessa se mete en la boca. 


Juntos protagonizan a diario la versión 2.1 del jodido Lago Azul.



Vanessa no tiene culo, tiene culazo, y six pax y pelazo. 



Cada mañana se levanta, da las gracias a God (ella es muy creyente y lee cada día la holly bible), prepara un batido de plátano y se va con su bebé a dar un paseito por su barrio, a saludar a los cangrejos y esas cosas que se hacen en el puto Lago Azul.

Luego se da un baño en la playa con su niña, que seguramente ya sabe bucear y cazar tiburones y calamares gigantes.



En un día normalito, vuelve a casa y, mientras Bambi echa la siesta, Vanessa lee la Biblia y empieza a hacer la comida sana sanísima que en su casa comen cada fucking day. 




Y tiene un novio surfero, os lo he dicho? 




Yo tengo debilidad por los surferos, de toda la vida. 

Yo veo un surfero y me entran unas ganas locas de quitarle todo el salitre a lametones.



Vanessa es íntima amiga de Loni Jane, la blogger australiana reina de las bananas (la tía loca dice que puede comer de 10 a 20 al día) que la lió parda en Instagram cuando documentó su alimentación durante su embarazo. 

Imagináos el percal, toda la peña cabreada con que esta perra no engorde ni preñada, que si te estás cargando a tu hijo, que si puta flaca, narcisista de mierda, irresponsable. 



Y luego va el niño y nace bello y perfecto y a las pocas semanas Loni publica foto de su vientre plano como la tabla de surf de su marido (acaso dudábais de que Loni copula también con un surfero?!). 



Una foto que rezuma irosalamierdas y que acompañó con declaraciones de divaza absoluta del universo vegano, del tipo: 

"Soy la prueba de que nos podemos embarazar sin convertirnos en ballenas".

Qué dolor.

Qué hijas de puta.







Los 80 son una mala idea

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El ser humano olvidó el buen gusto el 31 de diciembre de 1979.

Con los 80 empezaron décadas de desvarío, de descontrol, de a ver quién la tiene más larga y se pone la ropa más extravagante, más fea, más desubicada.



Es un alivio ver que esta temporada se llevan los 70, pero todos estos revivals absurdos que se inventan las casas de moda (y las redactoras aburridas y/o desesperadas por temas) no arreglan el hecho de que aquel año, 1980, olvidamos el buen gusto, nos despojamos conscientemente de él en nuestra sed de novedad y modernez y nunca más lo recuperamos.



Nenas, vestirse de arriba abajo como tu tía fue a tu primera comunión en 1985 es una idea terrible. No está bien hacer eso.

Mírate al espejo, alma de cántaro. No estás cool, no eres moderna. Vas disfrazada.

El pasado está ahí para reinterpretarlo. Puedes salpicar tu armario de prendas ochenteras, eso está bien, pero no te las pongas todas juntas o acabaremos cantando ‘Mi amigo Félix’.



Vestir cien por cien 80’s sólo está bien si estás tan buena como Keri Russell en The Americans, si tienes su pelazo y su culazo.



Sí nenas, pelazo. Felicity en el siglo XXI tiene PE-LA-ZO!

Es inaudito, lo sé.

Cuando la vi se me congeló la sangre de la sorpresa tan grande que me llevé. Joder, esa tia sinsal se cargó una serie ella solita cuando en los 90 se rapó aquella melena rizada que tenía (algo que cada vez que lo pienso me parece más maravilloso, por cierto).



No os recomiendo esta serie, es tan regulera que acabo durmiéndome en la mitad de cada capítulo. Pero Keri, esa mujer a la que ninguna jamás nos hemos querido parecer, está cañona en ella.



La ves ahí, de espía rusa infiltrada en el american way of life, y hasta dudas y piensas que quizá estás equivocada, que quizá los 80 sí fueron una buena idea… que, joder, le quedan bien hasta los jerséis de lana-que-pica. 



Le queda bien el ante marrón, cojones.


 





Hasta una chupa de cuero granate?! Wait…



Tú te pones los momjeans (neologismo ridículo donde los haya)y te crees que molas, pero no, ya te he dicho que estás fea y absurda.

Pero Keri, troncas, se los puede poner con un (atención) BODY celeste y estaría bien en los 80 y hasta en 2030. Tú NO. 


Y yo TAMPOCO.


Lo veis, tiene culazo. Qué rabia me da.

 


Yo con The Americans me duermo, pero mataría a un bebé koala por llamarme Nina Sergeeva, ir a la Residentura y hablar assssí, con acento russssso todo el rato. 

Súper Nina (Ssssergeeeeva).


Eso me pasa a mí, que después de cada capítulo me tiro una hora como una retrasada mental y me creo que hablo russssso.

Pero no somos Keri, ni Vanessa ni Daphne ni Elsa. Y no voy a decir eso de que nosotras somos mujeres reales, porque a mí esa frase me pone muy nerviosa.

Claro que soy una mujer real, no hace falta que me lo recuerdes.

Si me pinchas, sangro.


Nenas, no somos Keri ni Vanessa, pero follamos con hamaqueros de Santa Pola, nos hartamos de Donetes y sabemos que una mala idea, siempre será una mala idea.

Hasta cuando se nos ocurra a nosotras. 


Un beso a todas

Qué mono

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A veces me doy mucha rabia a mí misma. Sobre todo por dos puntos imprescindibles en la vida de toda mujer elevada y que están completamente ausentes en la mía: la música y el arte. 

Me gustaría saber tocar la guitarra, el piano y el violín, pero mi desinterés por la música llega a tal punto que ni la escucho.

Lo sé, es algo imperdonable, muy de troyana, pero es lo que hay. 

Cuando era jovencita sí escuchaba alguna cosa, pero ahora... Ahora rara vez me verás poniendo música en casa solo por el placer de disfrutar de ella en mi intimidad. 

No lo hago, casi no escucho música porque con los años ha anidado en mí un gran anhelo por el silencio (ojito, anidar, anhelo y silencio en una misma frase, ojito, PALABRAZAS, ojito, ojito... que como nadie me frene acabaré hablando de Balzac y llenando mi casa de petunias).

Tanto busco el silencio que la música acaba pareciéndome ruido.

Con el arte, tres cuartos de lo mismo. No tengo ni puta idea de arte. Yo veo arte y, si me gusta, pienso "qué mono!". Lo pienso, nenas, no lo digo, que una tiene su pudor y el troyanismo se sufre en silencio.

Yo veo esto de Judith Geher-Lang y pienso quemonos todo el rato:



Judith es una artista canadiense de Toronto que se cabrea mucho si la gente utiliza en Internet imágenes de sus obras sin citar que son ella, así que...

Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang, Judith Geher-Lang.




Con Jarek Puczel pienso "qué-mo-no", así, a cámara lenta. 



Yo lo miro y me impacto y siento cosas raras en la caja torácica. Pero la troyana no se achanta: "qué-mooo-noo".



Y ojo con la maravilla que hace Sean Yoro, de nombre artístico HULA.



Nenas, queeeeeeeeeeee moooooooooonooooooooo!



Este chico nació en Hawai, en la isla de Oahu, y tiene a media Nueva York embobada con esos increíbles murales que pinta en edificios abandonados mientras desafía al equilibrio sobre una tabla de surf. 


Además de murales, también hace retratos sobre pedazos de (perdón por la repetición) tablas de surf. 



Todos son rostros de mujer.

Un beso a todas. 

Lula P. 





En femenino

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Nenas, así se hace una revista femenina. ASÍ:



No soy lectora de revistas dirigidas a la mujer, pero leo muchas hechas para los hombres.

Siempre me irrita pensar que mientras en "las nuestras" me hablan de las ocho maneras de llevar el amarillo canario en "las de ellos" (al menos en las que yo leo, no todas) me escriben artículos y reportajes virtuosos que estimulan mis ganas de leerlos, de leerlos de verdad, hasta el final.

Pero últimamente me está pasando algo bonito y me he descubierto a mí misma disfrutando de revistas "femeninas".

Me gusta mucho, mucho, mucho la nueva Harpers Bazaar y el aire elevado, sofisticado e inteligente que le ha dado Eugenia de la Torriente. Y lo bien y lo digno que escriben sobre belleza.

En la HB leo hasta de sexo y esas citas 2.0 que yo nunca tendré. Pero es que lo cuentan así de bien, cojones.

Me encanta reírme con los geniales artículos de la Vanity Fair española, con esa redacción lozana, salada y lista, que se adivina también en las galerías de fotos (gracias por hacer divertido un recurso casi siempre aburrido y mercantilizado para generar páginas vistas).

Me fascina que en SModa me hablen así de Frida Kahlo y que me descubran a la vibrante Mary Charteris. 

Gracias Yo Dona, por regalarme a María Vela Zanetti.


Call me Caitlyn!!!!! Portadas como esa me reconcilian con el género.

Un beso a todas.

Lula P.

Un vestido verde

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Hay quien lo ve azul, pero en realidad es verde. Verde agua.


Ya nadie lleva vestidos así. Vestidos anti-Spanx. Sinceridad brutal.


Yo quiero uno igual solo para ir desnuda con él puesto mientras paseo por mi casa.

Nos ponemos tantos vaqueros, zapatillas y camisetas de algodón que se nos ha olvidado soñar con la ropa. Ponerse guapa es muy difícil. Mucho. Saber arreglarse es un arte que pocas dominan. 

Yo no me arreglo. No me 'produzco', como dice mi marido ("Uy, qué 'producida' vas hoy, qué raro, qué te pasa?". Y cuando lo intento siempre lo hago mal.

Lo desesperante es que sólo me doy cuenta cuando me miro por última vez al espejo, antes de salir de casa. Ahí es cuando me veo y pienso, ya estás otra vez, so tonta, otra vez taaaaan 'de municipio'. 

La mayoría de mujeres confunde arreglarse con disfrazarse, cuando es precisamente todo lo contrario. Inspírate en ti misma y coge prestado sólo lo que te haga sentir bien. 

Y si aún así no lo sabes, no pasa nada. Respira, porque buscarse a una misma es complicado, ya no digamos encontrarse. Para eso siempre nos quedará Kate Young, que ella siempre sabe de todo más y mejor. 

Alguien capaz de mantenerse tantos años rubia platino solo puede ser una mujer sabia y superior. Deja que te ilumine con su nuevo libro, Dressing for the dark, cientos de páginas sobre cómo aprender a arreglarse saliendo de la zona 'municipio'.

Pero volvamos a ella, que es verde agua.







Era 1983, pero esos vestidos parecen de los años 30. Piden a gritos joyas, wisky y dinero, mucho dinero.



Hubo un tiempo, hace mucho, en que Michelle no comía ni bebía, sólo respiraba. No lo digo yo, lo ha contado ella misma, que perteneció a una secta, los respiracionistas, gente loca que creía que el ser humano no necesita alimentarse, just breathe!!!



Va de blanco, porque sabe que la inmensa mayoría de las mujeres cuando más guapas estamos es cuando vamos de blanco. 


Y esas gafas en color topo, con esos cristales ahumados. Sabéis que la queréis. Y yo.


Las uñas tan largas sólo sirven para una cosa.


Y si aún no tenéis bañador, es que no os habéis enterado de la película.


Michelle Pfeiffer es la actriz más guapa del globo terráqueo. Mi amigo Marcos lo sabe y la ama tanto como odia los gerundios de posteridad.

Un beso a todas. 

Lula P.

PD: Evitaos las lágrimas, no googleeis "Michelle Pfeiffer 2014" . 

Algo bonito

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Durante todos los años que llevo haciendo este blog loco y perezoso siempre me he descubierto a mí misma escribiendo, actualizándolo, sólo para poder leer lo que vosotras pensáis. Puede sonar raro, pero es la verdad. Me gusta leer más que escribir.

Leer vuestros comentarios es lo que me motiva a salir de mi pereza y actualizar este blog. Unas veces me vengo arriba y lo hago más a menudo, otras está meses parado, pero al final siempre vuelvo porque me gusta leeros.

Suena muy cursi y juro que yo no suelo tender al cholulismo, pero esto sin vuestros comentarios no vale ni la mitad.

Ahora me ha pasado algo bonito y estoy muy contenta. Espero que vosotras también os pongáis contentas por mí. En la preciosa web de la Harper's Bazzar han arrancado una sección de opinión en la que participan varias firmas. Y ahí me tenéis a mí! Es una alegría muy grande, espero que os guste mucho.


Y aquí viene cuando os pido que volváis a comentar, que comentéis allí como si lo hiciérais aquí, porque si no, no será lo mismo. Y me pondré muy triste.

Y además ya sabéis que si no opináis y os ponéis tímidas y perezosas me cabreo y empiezo a cagarme en todo!! Sed generosas, que por algo sois las #bestreaders.

#YoLeo #OpinionBazaar


Un beso a todas

Lula P.

Mis machotes favoritos

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Me gustan los machotes. Los guapos no están mal, pero un machote es otra cosa.

Un machote te mira a los ojos cuando te habla y no hace deporte por vanidad, sino porque necesita liberar toda la testosterona que colapsa ese organismo supremo.

Un machote es un empotrador, claramente. Un empotrador es esto y esas claves se aplican a rajatabla con los machostes.

La ropa no hace al machote. Con ellos me da igual la camiseta, los zapatos o el pantalón.

Con los machotes bien vestidos me entra el tembleque malo,  pero con los quinquis lubrico igual. 

Mi machote número 1:Tom Hardy.

Lo mío con Tom es amor del fuerte desde que lo vi en 'Origen'. Creo que he visto todas sus  películas, porque con él tengo una terrible obsesión.





Nunca me canso de Tom.


Tom es el mejor actor de su generación. Mejor que Gosling y Fassbender. Tom es la puta hostia, en serio. No lo digo yo, aquí lo explican perfecta, clara y objetivamente.




Lo véis, puede hacer de cualquier cosa. Lo de 'Bronson' es una bestialidad en una peli bastante mierdera. 



A mí Tom me pone mala hasta cuando va de troyano.




Una característica común en los machotes es que no tienen dientes perfectos, a la mayoría les amarillean. Tom en esto va aún un poco más allá. La paleta de arriba la tiene ligeramente montada y los de abajo, queridas mías, los de abajo son un cuadro de Picasso.

Podría entrar en una descripción un poco más detallada, pero no voy a meterme en esos pantanos. Buscad fotos, es fácil.



Le amo.


Le amo hasta cuando se pone loco y es capaz de entrar en bucle hablando de lo mucho que le gustan los pantalones de chándal de algodón. Creo que fue en la Esquire USA,  Tom convirtió una entrevista normal en un monólogo desquiciado y genial sobre la prenda que hizo famosa Rocky Balboa. Tom es así de guay.



Mad Max es la hostia. La HOSTIA. Tom es un machote protector pero a la vez te entran ganas de abrazarle fuerte y decirle que todo va a salir bien.



Tom es un ejemplar único de machote. Es la paradoja del machote. 

Ahí lo tenéis en 'Warrior', peliculón en el que hace del hijo boxeador de Nick Nolte (gran machote en su época).



Peliculón.



Otro peliculón: 'Locke'. Una de mis películas favoritas de estos últimos años. Y eso que no sale del coche. Pero nenas, hace de mortal, de buena persona, responsable e imperfecta. Yo lo veo ahí, con todo ese agobio y me dan ganas de decirle, trae, que ya conduzco yo y luego me lo agradeces en el asiento trasero.



Yo odio a los llorones, pero hay pocas cosas más sexys y explotacorazones que ver a un machote llorar.

Aquí lo tenéis, un gran machote llorando:

Os presento a los trapecios de Tom, el cáliz de la felicidad:


Machote número 2: Matthias Schoenaerts



Me enamoré de Matías en 'De óxido y hueso' y desde entonces lo busco por todas partes.


Un machote quinqui, de la rama de los machotes primates. Básico y bueno, sin pliegues. Ay, cuánto amor me provoca.



Ahí lo tenéis con Marion, que es una intensa con mucha suerte.




Ahora está en la adaptación al cine de 'Suite Francesa'. Me da mucho miedo ver esa película, porque el libro de Irene Nemirovsky es una maravilla que recomiendo cada vez que puedo (once again) y me da que me voy a decepcionar.

Pero la veré, sólo por él, la veré.

Y machote número 3: Edgar Ramírez.

Este machote venezolano me sube la presión arterial.



Cuidado, no vayáis a ver la que hizo con Juliette Binoche,  'A corazón abierto', que es una mierda de peli.

Buscadlo en otras y disfrutad.



Y podemos seguir con la lista, aunque no es fácil encontrar un buen ejemplar de machote. 

Fassbender es uno de ellos, claro, de la rama de los machotes sofisticados, con el nivel de brutalidad más rebajado.

Y sí, la respuesta es Tom. Si tengo que elegir entre todos ellos, elijo a Tom. Si tengo que escoger entre Tom y Fassbender, elijo a Tom. Mi amigo Marcos me lo preguntó el otro día y creo que aún está en shock. Me exigió que desarrollara la respuesta.

Es fácil, a Tom lo amé primero.

Un beso a todas.

Lula P.


Si

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Si fuera jovencísima, me haría un tatuaje.




Si tuviera 46 años, querría posar así, bella y con la piel sincera. Madura y espléndida. 



Y si sólo tenéis 20 euros para estas rebajas, podéis gastarlos en esa bonita falda de Zara. Os la pondréis tanto que no conseguiréis hartaros de ella. 



Un beso a todas.

Lula P.

¿Cuál es 'la pregunta del millón'?

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¿Sabéis cuál es?

Os la cuento aquí:

http://www.harpersbazaar.es/cultura/viajes-planes/opinion-bazaar-fabulosas/la-pregunta-del-millon-armario-lula



Espero que os guste!

#OpinionBazaar #fabulosas

Un beso a todas

Lula P.

Quiero ser estrella del porno

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Las dos únicas cosas que me relajan son follar y cocinar. No sé meditar, no me sale. Cuando hago Pilates voy como una moto y no consigo desconectar. Con el yoga peor aún, hasta me angustio. 

Sólo consigo vaciar mi cerebro y darle al pause cuando follo o cocino. Lo curioso es que con la cocina también tengo como una especie de libido loca, igualito que con el sexo. Hay épocas en las que lo hago todo el rato y muy laboriosamente y otras en las que me muero de pereza y acabo preparando una cena rápida.




Y no, entre tanto niño, tanto trabajo y tanta mierda en las noticias no se nos puede olvidar lo importante que es pegarte varias horas de sexo lento y relajante. Lo sé, con hijos la cosa se puede complicar, pero la tele en estos casos es una aliada poderosa y perfecta. 

Si preferís la noche, os digo lo que me dijo mi comadrona después de tener a mi primer hijo: tú no te preocupes por tener al bebé durmiendo ahí al lado, los efluvios del amor son lo mejor para un lactante.


A lo que iba, el porno.

No soy consumidora habitual de porno, pero tampoco le hago ascos. Cuando era jovencita tuve épocas en las que sí veía más, aunque al final siempre acababa olvidándome o hartándome de él. 

Pero hace unas semanas el porno volvió a mí. Y de qué manera, señoritas! 

Un porno limpio y didáctico, que me ha servido para recordar lo que comentaba 10 líneas más arriba, que pocas cosas hay mejores que una sesión de dos horas de sexo fisioterapéutico, esponjoso y burbujeante. 

Los vídeos de Hegre-Art son la trufa blanca de la carta.




Me refiero en concreto a los centrados en masajes sexuales. Los hay de mujer a hombre y de mujer a mujer. Me sorprende que no he encontrado ninguno de hombre a mujer, aunque ya os digo que los he descubierto hace poco y aún ando bisoña en el asunto.

¿Habéis hecho alguna vez una receta siguiéndola en video a través del IPad? Pues lo mismo. Tú coges, tumbas a tu pareja y te pones la tablet cerca mientras intentas imitar los movimientos de la masajista que sale ahí, una diosa Shiva de cuatro brazos. Qué digo cuatro, yo veo mínimo ocho manos!




Esmérate. Concéntrate. Ve a por la matrícula de honor.




Si no tenéis tanta confianza con la pareja, siempre podréis estudiaros los vídeos en casa, muy aplicadamente, y luego ponerlos en práctica como si hubieras nacido sabiendo eso tan gracioso y delicado que se hace en el prepucio.

Y viceversa, nenas, que yo -eso os lo puedo jurar- soy de las que dá sólo si recibe. Ya os lo he dicho, en unos vídeos el que se tumba a disfrutar es un hombre y en otros, una mujer. Hay para todos, duran algo menos de media hora y Frozen o Star Wars se pueden alargar hasta las dos.

Detrás de todo esto hay un noruego de 46 años, Petter Hegre, un fotógrafo que (según leo en una búsqueda rápida en Google) trabajó con Avedon y ahora vive en Barcelona.

Como no es plan que capen este blog por contenido sólo para adultos, os pongo las fotos que le hizo a su mujer mientras practicaba yoga. 

Imágenes bonitas y relevadoras de esa palabra mágica que lo facilita todo:

Flexibilidad.


Un beso a todas 

Lula P.

Runrunes

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Todo lo que hace Jesse Kamm. Podría vestir todos los días con la ropa de esta diseñadora de California y no cansarme nunca de mí.











En HM tenían unos pantalones crudos parecidos, pero NO.







Veis la gabardina de Jesse? Pues en American Vintage tienen esta de aquí abajo también en beis. 

Me la pongo y me noto parisina. Meo torrifeles a caños. El truco: una talla más de tu habitual.


No tengo claro en qué momento dejamos de ponernos la Converse. Tampoco sé muy bien si las dejamos del todo alguna vez. Mejor, se ve que vuelven.




  Y las zapatillas de loneta blanca (y sucias). 



Otros Levis? En serio? Otros? Yes. Yes, yes. Una talla menos que los que tenía. En azul americano. Culazo.



Esos zapatos de Marant con el tacón ligeramente más bajo. Pensé que era imitación serpiente. Y no. Les falta sacar la bífida y morder. 80,s Style.




Los Alma de Acne. Todas sabemos que en beis son muy difíciles de encontrar. Así que cuando te chocas con ellos... Qué puedes hacer?



Tengo el alma por los suelos, en los pies. Qué bonito todo.

Estos botines locos de Toga Pulla:


Las japonesas se vuelven locas con Toga Pulla. Ellas prefieren esos de ahí abajo, que me encantan también, pero es que yo no soy japonesa, soy española. Si me esfuerzo un poco, sé tocar las castañuelas, de ahí los de arriba.




Las Zizi de Repetto, los únicos zapatos que usaba Serge Gainsbourg. Yo los llevo desde 2006. El primer par lo usé hasta tener que tirarlo. El segundo ya tiene tres años. Nunca jamás me canso de ellos. Ni mis pies ni yo. Tú no los tienes, pero deberías. 


Con ellos todo queda mejor siempre.


Un peto Bic Mac de JC Penney. Amigas mías, el santo grial de los petos. Ya no se fabrican, son dificilísimos de encontrar. Por eso necesitamos uno tanto, hasta las lágrimas.




Sé que muchos de los runrunes de hoy son caros. Os aguantáis. Buscad rebajas o rebajísimas.

The ganga is out there.

Un beso a todas y feliz verano.

Lula P.

Tan virulento

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A mí me sabe fatal, de verdad. Además, mi amigo Marcos me dice cada vez que puede que no tengo corazón, que ya me vale con dejar esto abandonado. Y yo le entiendo, os entiendo, pero no puedo con mi vida.

No soy precisamente el colmo de la inspiración y en el trabajo con cada línea que escribo pierdo 10 años de vida. Yo actualizaría más esto, porque os quiero leer en los comentarios, pero no tengo ni idea de qué poner. Todo lo que tengo en la nevera lo voy usando en otros sitios. Os lo acabo de decir, no soy el colmo de la inspiración.

Pero nenas, quiero un vestido rojo. Os lo he dicho muchas veces, pero no hay manera. Quiero un vestido rojo y ser una diosa de la estratosfera como Lea.

Lea, te amo aunque tengas esa cara de mala hostia perpetua.



La gente con cara de mala leche me desconcierta mucho. Unos días adoro a esas personas y otros las detesto. No es guay tener cara de culo every fucking day.

Durante estos últimos años he decidido ser muy estricta en mi política de rodearme sólo de gente que tienda a la felicidad. Encontrar personas positivas es tan complicado, que me da miedo. A medida que crecemos, nos vamos amargando hasta la angustia y eso es tóxico y virulento. Hay que tener cuidado, porque se pega mucho.

Pero luego tengo días en los que me encantan los viejos cascarrabias como Javier Marías. Todo está sucio, todo gris, todo mal, todo, todo mal.

Esos días también me gustan Lea y las demás francesísimas con cara limón.



Pero no, mi política es estricta. Quiero relajación y felicidad, estoy harta de pesimistas y de quejas. Estoy harta de mí quejándome. Joder, ya me estoy quejando de que me quejo, es que no puede ser. Vale ya.

Quiero molamiento y buenrollismo, punto.

Aunque no os lo creáis, hay gente que sonríe todos los días.

Un beso a todas.

Gracias por ser pesadas.

Lula P.

Pequeños regalos con importancia (y otros runrunes #mecreorica)

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Como no hay Navidad sin runrunes, aquí van los míos:

-Agenda 2016 o cualquier cosa de Astier de Villatte. Todo lo de esta maison es una maravilla: las velas, las vajillas, la papelería... Si necesitáis agenda para este año nuevo, porque aún no habéis renunciado a escribir vuestra vida en papel, esta de aquí abajo es una preciosidad. Las hacen los monjes con la técnica antigua de impresión con planchas de cobre y, si pasas la mano por sus hojas, notas las letras en las yemas de tus dedos. 

No es una agenda cualquiera. Eso lo sabes cada vez que la abres y lees en su primera página: "Ma vie". 

En esas hojas haces más que anotar tareas, deberes, horarios y renunciones. Ahí te cuentas tu vida.




-Amo todo lo de Smythson. También  tienen agendas y cuadernos con letras estampadas en sus tapas. Estamos olvidando escribir a mano y eso no puede ser. Si en lugar de esta anodina tipografía, me estuviérais leyendo en mi letra, sabríais que soy caótica, temperamental y vehemente. También querríais matarme un poco, porque es bastante ilegible. 


En Smythson tienen bolsos que son una maravilla, pero os digo una cosa: hacen rebajazas. Esperad después del 25 y veréis.





-Los zapatos bicolores de Chanel me tienen con la moral hundida. Este es un runrún #mecreoMUYrica. Cuestan casi 700 euros y llevan semanas agotados (pero volverán, aseguran que volverán). 


No sé vosotras, pero yo, a veces veo chaneles.


Veo chaneles todo el rato. Es insoportable, se me rompe el corazón.



-Llevo años obsesionada con ese abrigo de Burberry que hace tiempo se compró Keira Knightley. Yo empecé a buscarlo hace dos años y el pasado intensifiqué mucho mi búsqueda. Tanto, que hasta fui a un pueblo del centro de Mallorca donde hay mil fábricas y tiendas de piel, para ver si había suerte. Pero nada. No encontré ni un puto abrigo de ese estilo. 

Este año lo he visto por todas las tiendas de Inditex, pero no. No pienso pagar 800 euros por un abrigo de Zara, ni de Massimo. La santa virgen de los runrunes me ha dado paciencia para esperar hasta enero, a ver si ocurre un milagro.


-Y si no ocurre, siempre me podré comprar uno granate como ese tan bonito de American Vintage.


-Jessica Jones es la puta hostia. No es una superheroína, es una SUPERHEROA!!! Jessica es una tia que está muy jodida, una borracha que reparte hostias como panes y salta tanto que vuela.



Jessica mola tanto que no lleva capa y mallas (como el traje de los cómics, cuando le da por ser Jewel, el mismo que enseña su amiga Trish en un guiño de la serie de Netflix). Ella viste siempre, SIEMPRE, una chupa de cuero de Acne y unos vaqueros de Citizen of Humanity.

Jessica mea años 90. Miradla, parece que en cualquier momento se vaya a poner a jugar al futbolín mientras suena Nirvana y Edie Veder.


-Hay que aprender a dar hostias. Lo digo de verdad, hay que aprender autodefensa. Trish, la amiga de Jessica Jones, entrena Krav Magá, el sistema de defensa oficial del ejército israelí. 

Quiero entrenar Krav Magá YA.



-Mike Colter es DIOS. Lemond Bishop enseñando carnaza y follando como si el mundo se fuera a acabar mañana. Amemos a Luke Cage hasta que nos reviente el corazón.

GRACIAS, GRACIAS, GRACIAS, Jessica Jones.



Caliente, caliente

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¿Cómo lo diría yo?






Lip Gallagher me vuelve loki loker.





Es un feo-guapo, más feo que guapo, más sexy que atractivo, más cerdo que arrebatador.




De los Gallagher de Shameless de USA.




Sí, sí, ya sé que todos dicen que la Shameless de UK es mejor, pero a mí me da igual. A mí me gusta la americana. Yo amo a este Lip con toda la gran capacidad de la que es capaz de mi enorme corazón.





Me encanta la pareja que hace con Mandy Milkovich. Quiero que vuelva Mandy!!!!



Tiene una cara rara, con ojos extrañísimos y encima es un enano. Pero hiperventilo, porque me da igual, siempre quiero más.


Hace poco que ha empezado la nueva temporada de Shameless. Y con esta van seis, entregados a las miserias de esta familia y sus desastres. 

Si aún no conoces a los Gallagher, ni me mires!!!


Y os dejo un par de runrunes, que os conozco! Dame runrunes y déjate de series. Vaya toalla!!!!


Runrún número uno: quiero ese bolso de Mullberry, en ese color, ese tamaño. Lo necesito, claramente.

Runrún número dos: Las ampollas Matricium de Bioderma. Me gustan mucho y si vais a Francia, allí cuestan 39 euros (creo que en España están por los 70). Es una caja de 30 ampollas, para una al día. Yo uso la mitad de una por la noche y la otra mitad por la mañana. Las cápsulas se pueden cerrar, así que esa pirula se puede hacer tranquilamente. Pero una vez abiertas se que tienen que acabar en las próximas 12 horas. 

Ya os digo que me gustan, no sé si decir que son la polla, pero me gustan. Me noto la piel más lisa, más uniforme. Secan un poco, así que no sé qué tal os irán a las que tengáis el cutis seco. A mí me van, digamos, bastante de puta madre



Besos a todas.

Lula P.


Runrunes

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Venga, voy directa a los runrunes, para qué dar más rodeos.

1-Siempre llevo los mismos pendientes. Nunca bisutería. Y para variar, sigo aburriéndome a mí misma. Voy a probar con este tan bonito de Hevn, a ver si consigo saber cómo ponérmelo.


2-Los Reyes me han traído la Lotion P50. Acabo de empezar a usarla. Llevo muy pocos días para emitir un veredicto fiable, pero la que me lo recomendó fue Miss B., queridas, y todas sabemos que Miss B. siempre acierta. 



3-Creo que me vuelve a apetecer llevar campana.



4-Estas mascarillas de biocelulosa las compro en París (aunque creo que son alemanas) y van muy de puta madre. En España no encuentro de este tipo (de biocelulosa, no de papel). Hay varias, de cara  completa, de contorno de ojos, escote, cuello, boca... Son la polla, en serio.

5-Está agotadísimo desde hace un montón, pero lo he conseguido en rebajas al 60%, porque doy mucho asco. El famoso jersey rosa de Ganni.


6-Este vestido de Datura, de seda roja, me lo compré el verano pasado en una venta especial que hizo en Palma. Y no sabéis lo bonito que es. Me lo pongo con All Stars o con Birkenstock. Es que es una barbaridad de bonito.



7-Dermaroller. Tengo el runrún fuerte de este aparato, pero necesito saber más, si alguna lo utilizáis, cómo os va...  Es como un rodillo de agujas muy finas que te pasas por la cara y hace que todo tenga mucho más efecto en la piel.

De momento le metí el runrún a una amiga que está muy loca y ha empezado a usarlo y dice que todo en orden por ahora. Yo no me acabo de atrever. Contadme vosotras.


8-Me he comprado estos botines dorados de Maje.  En rebajas, claro. Imitación de los de YSL. Os juro que puestos son más chulos que en la foto. Además, estoy convencida de que cuando envejezcan molarán mucho más.

Y lo peor es que me gustan. Creo que la crisis de la edad me está pegando fuerte. Lo próximo qué será, ¿llevar flecos? Nah.







Y ya está.

A las que sigáis por ahí, a pesar de todo el abandono: MOLÁIS MUCHO.

Besos a todas.

Lula P.



Mi súper coño

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Lo sé. Esa es una palabra fuerte, contundente, incómoda. Sobre todo leída, no tanto dicha, porque así, a viva voz, suena a inocente latiguillo. Pero verla ahí escrita, COÑO, tiene algo de perturbador. Será por esas cuatro letras potentes, por esa vocal abierta repetida por dos, por esa eñe que te chirría.

O será porque hemos abrazado definitivamente la mojigatería. 

No lo sé, me da igual. A mí hoy no me sale llamarlo toto, porque yo he venido aquí a hablar de mi coño.

Resulta que tengo un súper coño y yo no me había enterado. Es más, creía que estaba el pobre un poco de capa caía.

Os lo resumo:

Después de tener dos hijos, empecé a notar que aquello se había dado de sí más que una rebeca de Zara. No le daba mucha importancia, pero con los años la cosa ha ido a más y es un auténtico incordio. Ahí entra agua, por ejemplo, y sale al cabo del rato como si fuera un aspersor.

Otro ejemplo, después de tener relaciones sexuales, si me pongo a dar andar por mi casa, al cabo de un rato, la gravedad llama y el semen cae libre hasta las rodillas. 

Empiezo a sentirme un poco experta en eso de que me chorree líquido por las piernas.

Y diréis, no es para tanto. Pues sí, es un puto coñazo. No puedo estar cambiándome de bragas y de pantalones cada dos por tres porque no me cierran las bajocompuertas. Creedme, no exagero si os digo que, cada vez que mi coño me hace eso, me cabreo muchísimo. Pero mucho. De hecho, varias veces me he cagado en todo y he acabado echándole la culpa a mi marido.

Vale, lo sé, él no tiene la culpa, pero da igual, ese no es el tema (pobrecito mío).

Estaba realmente preocupada con mi coño, porque a mí me encanta mi coño de toda la vida y lo cuido bastante (sin llegar a los loki-niveles de Gwyneth Paltrow, a esa majara no hay que hacerle nunca caso, por favor os lo pido).

Estaba convencida de que era culpa de mi suelo pélvico, que se había distendido por los partos o por la edad, joder, que me estoy haciendo vieja y lo llevo fatal.



Estaba convencida de verdad, os lo juro. Hasta que la semana pasada fui a ginecólogo, en un día que empezó normal y acabó siendo maravilloso o maravillosísimo. Ahora veréis por qué.

Le comenté mi dramita, me hizo una eco vaginal y me dijo que no, que mi problema era otro y no tenía solución: por los partos, la entrada a mi vagina se ha verticalizado, pero el resto está en su sitio. Esa parte vertical hace que entre y salga agua, pero no llega más allá. Os comento este detalle clínico súper importante por si alguna de vosotras tiene el mismo problema, tomad nota. No tiene solución, pero tampoco es para tanto. Sólo resulta un engorro, pero eso se arregla poniéndote un tampax antes de tomar un baño o ir a la piscina o a la playa. 

Yo al principio me quedé un poco mec. Le mire con cara de no fiarme nada, de pensar "este es el típico mediquillo que le quita hierro a todo, aunque está viendo que tengo el coño más caído que el escroto de un mandril". Ññññññññ



Como el pobre ginecólogo vio que yo estaba sin vivir en mí, me metió los dedos y me pidió que se los apretara con mi vagina.

 Y lo hice genial:

-Joder, tienes una fuerza de cojones.

Flipé tanto, que se los volví a apretar sin que él lo pidiera. Fue un momento realmente loco, yo ahí, que no podía parar de apretar con mi vagina los dedos de mi ginecólogo.

Os voy a decir una cosa: me sentí una diosa nivel Isabel Preysler. Con lo deprimida que me tenía mi coño y resulta que es un súper coño. Yo creía que tenía un problemón y resulta que sólo tengo un problemilla.

Y no pasa nada. Un súper coño puede hacer de aspersor, pero seguirá siendo un súper coño.

Chicas, no olvidéis ir al ginecólogo una vez al año.
Vuestros coños lo agradecerán.

Un beso a todas.

Pd: Las fotos son los runrunes. El agua de rosas de Santa Maria Novella la uso desde verano y me encanta, cuando se termine lloraré. El vestido es de Realisation Par y me gusta un montón. Y las Michaell de Repetto, que siempre molan.

Runrunes de otoño 2017

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Venga, un post rápido. Lo diré bajito: QUIERO TODO ESTO.

Quiero un jersey lila como este de Ganni. En Mango tienen esta versión barata, pero es de poliester (NEIN).


A final de verano me compré estos aros de Mamaplata Formentera. Siempre llevo los mismos pendientes, unos brillantes muy pequeños, jamás cambio. Pero me dio por ahí y cuando me los pongo me siento guapa. Aún queda algo de verano y cuando vuelva el sol volveré a ponérmelos. Yo los veo más para el verano. Son unos aros dorados y ligeramente amartillados.
Hace justo un año me puse unos pendientes de clip de los años 80 para una fiesta de disfraces. Me encantó llevarlos. Creo que voy a empezar a ponérmelos sin estar disfrazada. Por google he encontrado estos. Eran de ese estilo, pero sin la tira negra. 


 Necesito un cardigan rojo de cashmere. En su momento no me compré este de Magnolia Antic y me arrepiento mucho. Ahora no encuentro ninguno (venga, ayudadme).


Creo que este vestido de HM mola:




Y ya está. Adiós. 

Besos a todas las que aún estáis por ahí.

Lula P. 

Hablemos del apartamento de Master Of None

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Que no puede molar más:






Amy Williams es la diseñadora de este piso que se supone que está en el Chinatown de Nueva York. Un apartamento que mola, tiene un rollo aspiracional, cultereta y relajado. Y plantas, muchas plantas.


Uno de esos apartamentos en los que no encuentras ni un mueble de Ikea. 




Y Francesca, que hace que me entren unas ganas locas de que llegue el otoño (de verdad):







Un beso a todas.

Lula P. 


Ya no quiero ser francesa, viva el Womanizer

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Queridas mías, no voy a escribir aquí de feminismo, porque ya lo hago en otros sitios. Pero os resumo muy rápido lo que pienso del new black:

-A veces no quiero ser francesa ni francesísima.


Y ahora vamos a los runrunes, que es lo toca aquí:

-Womanizer

Ni la rueda ni la imprenta ni Internet. El que inventó este vibrador-succionador del clítoris es el mayor genio habido nunca en la humanidad.



Para las que no lo hayáis probado: si tenéis el clítoris muy sensible, al principio no lo aguantaréis mucho. Dadle una segunda y una tercera oportunidad. Tiene varias intensidades, acabaréis por pillarle el truco y os fliparéis. Tendréis un orgasmo en menos de un minuto. Y todos los que queráis. Uno? Dos? Diez?

-Una parka de Woolrich

Ya estaba harta de pasar frío cada vez que viajo a Siberia, así que los Reyes se han arruinado al traerme la parka Arctic de Woolrich. Exactamente esa que lleva Michelle Williams.




-ATM (Anthony Thomas Melillo)

Es algo así como la marca de los básicos para las milmillonarísimas. Tan cara que da la risa. Yo me acabo de comprar este body, al 50% en las rebajas y sigue siendo caro. Soy gilipollas, lo sé, pero es que es ideal.



Desde hace un año, me pongo bodies todo el rato.

Este de American Vintage, lo tengo, es ideal. Me lo compré antes de las rebajas porque, ya os lo he dicho, soy gilipollas perdida.




También tengo este de Samsoe Samsoe que es ideal total.


Besos a todas. 

Amáos, nenas, apoyáos y no dejéis que nadie os llame puritanas si no os apetece chupársela a un tío.


"El opresor no sería tan fuerte si no tuviese cómplices entre los propios oprimidos”.
Simone de Beauvoir.




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